Легкая дымка скользила по полу Тронного Зала, вырисовывая на мозаичном полу причудливые, вычурные символы понятные отнюдь не всем. Лишь тот, кто восседает на Троне способен узреть то, что скрывает в себе туман неопределенности.
Грядут большие свершения. Грядет время той, с кем не каждый имеет шанс поговорить. Пожирательница Жизни. Смерть. Мать всех тех, кто проклят светом. Тех, кто решил стать выше. И получить свою, только ему понятную и осязаемую, свободу
Темная, зыбкая, расплывчатая, словно тот же туман, что стелется по полу, фигура сидит на Троне. Бесплотные ладони лежат на гладких, блестящих, будто серебро, подлокотниках из костей.
Казалось бы, зачем бесплотному трон? Он может быть везде и всегда, в одно мгновение переместиться на другой край мира сего… но порой это надоедает. Тогда ему просто необходим покой. Что есть покой в понимании смерти? Тишина. Мрак. Холод. Могильный холод. И где-то издалека, из темных казематов, раздаются вопли тех, кто посмел сомневаться в словах Смерти. Они не умрут. Они будут жить. Вечная жизни… и вечная мука. Вечная боль. Их уши будут знать лишь один звук. Звук горящей на огне плоти, хруст разламываемых костей и собственные вопли..
Амир улыбнулся. Эти звуки ласкали тонкий творческий слух мага. Под крики сотен горящих в призрачном, только ими осязаемом огне, людей так замечательно пишется музыка. Мастер уже давно мечтает закончить свою незаконченную симфонию. Скрипка и виолончель. Для них Милорд Равновесие держал специальный подиум, окруженный рядами мягких кресел из черной кожи. И в особые дни, когда вдохновение прямо таки струилось из бесплотного тела духа, устраивал концерты. Естественно, дирижером и композитором был он. И пока еще ни одна заблудшая душа не посмела усомниться в гениальности и музыкальном мастерстве старого мага
Магистр еще раз улыбнулся. И таковой была улыбка на белом черепе, что узри ее любой из смертных – тут же бросился бы в страхе прочь, крича и умоляя богов о милости. Ибо не было в оскале остро заточенных зубов ничего человеческого
Неожиданный стук в широкие двустворчатые двери заставил Амира оторваться от мыслей.
- Магистр, это я. – Раздался за дверьми глухой, дрожащий от робости и страха голос одного из слуг. Легок на помине
Иногда Амира ар Рахала бесили его слуги. Это случалось крайне редко, но достаточно метко. Но они были исполнительными и верными до безумия. В этом им не откажешь
- Магистр – это Я. – Тихий, похожий на шелест перелистываемых страниц старого и ветхого фолианта, голос громом разнесся по залу и створки дверей тут же отворились, словно от резкого порыва ветра
К Трону подбежал невысокий человечек, одетый в темный балахон, полностью скрывавший фигуру слуги. Ноги того едва заметно заплетались, и чем ближе он был от Трона и сидевшего на нем призрака, тем медленнее и осторожней становилась его поступь. В серых водянистых глазах читался неподдельный страх и обреченность. Он уже видел себя прикованным к стене в самом темном углу пыточных… хотя и не знал, за что он может там оказаться. В этом и заключался главный страх.
Неизвестность. Неопределенность. Вот что является ключиками от страха, сидящего глубоко в сердце каждого человека
- Надеюсь, ты найдешь оправдание тому, что ты отвлек меня от размышлений? – Скучающим тоном проскрипел Амир, сомкнув призрачные пальцы в замок и возложив их на грудь.
Слуга тут же остановился, не дойдя до трона пяти шагов и встал по струнке, выпрямив спину и широко распахнутыми от страха глазами смотрел на Магистра.
- Так в чем дело, мой юный друг? – скрипучий голос мага мгновенно вывел человека из ступора. Как обычно бывает в таких ситуациях, люди теряют голову и начинают труситься от страха еще до того, как заговорят с ним. Порой это его жутко раздражало. В своих немногочисленных беседах со смертными маг искал по-настоящему интересных собеседников, таких, которые бы смогли говорить с ним о милых глазу лича вещах. О бренности бытия, о великолепии смерти…
- Они вернулись… - кое-как разлепив губы, срывающимся голосом произнес слуга. – Мы не ждали.. Они сильны, как никогда… и готовы к… - мальчишка замолк, уставившись на Амира. Тот кивнул, позволив слуге продолжать, - …к войне…
Сухой, словно треск костей друг о друга смешок прокатился по Тронному Залу, заставив туман, до того лениво скользивший по полу, тревожно встрепенуться.
- Значит, Трое все еще жаждут так называемой власти. – Тихо сказал Амир, глядя как будто сквозь слугу. Тому от ледяного, западающего глубоко в душу взгляда сияющих бледно-голубым глазниц мага стало еще хуже. Лоб покрылся испариной, а руки едва заметно затряслись. – Значит, травля за власть над миром продолжается. Вот только почему они как обычно считают своим судьей меня?.. Можешь ответить на этот вопрос, человек?
От резкого вопроса слуга подскочил и растерянно замотал головой
- Да и что ты можешь знать? – тяжело вздохнул Амир. – Даже я не в силах понять, что движет этими созданиями, что возомнили себя почти хозяевами этих земель… Глупцы. Но я ценю таких людей. Они храбры, смелы и горячи. По их венам струится горячая кровь. Хотелось бы посмотреть, какими горячими они станут, если вместо нее в их вены залить кислоту.
Мастер рассмеялся сухим, кашляющим смехом и от этих звуков волосы стали дыбом на голове слуги
- Можешь идти, мой юный друг. – Вволю отсмеявшись, прошипел Амир. – Готовьтесь. – Произнес он, глядя в спину улепетывавшего со всех ног слуги.- Совсем скоро на этот мир обрушится ветер Перемен. И не каждый из Вас будет способен его пережить…
Словно в подтверждение словам мага резко хлопнула дверь. И даже отсюда Магистр слышал, как облегченно вздохнул слуга и как все спокойней и спокойней бьется его сердце.
Тишина. Мрак. Забвение. В конце концов, духу надоело затянувшаяся тишина. Он соскользнул с Трона, проскользив через туман быстро и бесшумно, словно клоп-водомерка по озерной глади, к своему излюбленному холсту с красками
Тонкая кисточка впорхнула в полупрозрачную руку Мастера Смерти и уже мгновением спустя, ведомая тонкими, аккуратными пальцами призрака, скользила по холсту.

Женский голос заставил кисть в руке Амира дрогнуть. Он едва заметно покачал головой, слыша, как милый, но дрожащий от наглости голос девушки костерит его верных слуг. Хотя… Магистр и не смел ожидать другого от Старшей. В конце концов, горбатого могила исправит
Все желание писать куда-то улетучилось вместе с туманом, в страхе отползающем от ног девушки. Он чувствовал исходившую от нее и бьющую через край энергию и не решался чинить преград между ней и Мастером.
Он отложил кисть и бросил быстрый взгляд на картину. Зеленое поле, узкая река, алое закатное небо. На ближайшем берегу стоят облаченные в красное воины. Шлемы с гребнями, высокие щиты, копья, орлы с распростертыми крыльями – штандарты римских легионов. А через реку, на песчаном пляже, неровными рядами выстроился черно-коричневый вал тех, кого жители Апеннинского полуострова привыкли называть варварами. Амир решил увековечить одну из битв времен Макроманской войны*.
Затем дух все же соизволил перевести взгляд льдистых глаз на вошедшую в Тронный Зал госпожу, не услышать которую мог только глухой
Она была красива. Черты лица казались резкими и в то же время плавными. Так же, как в кошачьей морде сочетается очаровательная мягкость и звериная дикость, а в движениях расслабленная грациозность и стремительность.
Бесплотный провел прозрачной, словно хрусталь, ладонью по волосам, убирая их с лица-черепа. Если бы его так называемое «лицо» могло выражать эмоции, то сейчас бы оно выражало крайнюю степень заинтересованности к девушке
- Элейн, Старшая из Трех, -  произнес Милорд Равновесие вместо приветствия и его голос, точно порыв легкого бриза, проскользил по телу девушки, обдувая лицо и незримой змейкой скользя по волосам.
- Ты желаешь аудиенции. Ты ее получишь. – Больше не глядя на Старшую, проговорил Амир, повернувшись спиной к девушке. Саван, что был духу заместо одежды, развевался и расползался по полу вокруг Мастера, сливаясь с туманом. – Как скоро ты почтила меня своим присутствием… Жаль, что я не умею удивляться. Но перейдем к делу… - призрак Смерти вновь оказался на Троне, правая рука его легла на набалдашник посоха, стоявшего у трона в подставке выполненной в виде когтистой лапы какого-то мифического зверя. Череп на посохе ожил, протяжно зевнул и уставился пустыми глазницами на Элейн. – Итак… - голос мага подобен шелесту опавшей листвы под ногами. – Что ты хочешь?
Его не покоробила язвительность, проскользнувшая в голосе девушки. Ему было все равно.
Неважно, кто ты. Наглец, плут, храбрец, искусительница…
Все равны перед Смертью.

* Макроманы – это древнее племя, жившее на территории современной Баварии с пятого века. А до того -  неплохо воевавшее против римлян. Те надолго запомнили Макроманские войны.

Пламя, исходившее от девушки, было столь осязаемым, что Амиру на какой-то миг стало жарко. Но это никак не отразилось на нем, лишь по бесплотному телу пробежали багряные искры, а тусклый свет в глазницах черепа сузился, словно Магистр щурится от нестерпимо яркого огня
Краски на холсте «поплыли», образуя совсем иной рисунок. Простирающееся до самого горизонта поле. Красное от  роз. Легкий ветер треплет хрупкие, тонкие цветы, разнося по полу алые лепестки, подобные каплям крови. И фигура всадника на белом коне, стоявшем посреди кроваво-красного моря. Черный балахон наброшен на тело седока. Правая рука сжимала в тонких, хрупких пальцах длинную косу, лезвие чуть поблескивало на солнце. И из-под капюшона на зрителя скалился белый как снег череп.
- Я понимаю тебя, Старшая. – Тихо, спокойно, размеренно говорил призрак, слова его, словно воск, растекались по помещению, касаясь незримыми нитями тела девушки. Но почему-то маг точно знал, что даже его словами, которыми он мог успокоить сотни разгневанных и желавших крови крестьян, не смогут погасить огня внутри этой девушки. Да и нужно ли это?.. Сейчас это все равно ничего не решает. Все решится потом, на Совете.
- Баланс… - взгляд призрака уплыл куда-то вверх, в темный, скрытый под покровом вечной темноты, потолок. – Ты часто говоришь мне о нем, Элейн. И еще чаще не пытаешься втолковать это в головы твоих нерадивых сестер. Однако, как я вижу, они и не думали прислушиваться к твоим словам. Как всегда… так было и так будет всегда. – Слова бесплотного мага ленивой, неровной волной прокатывались по воздуху, заставляя туман на полу закручиваться в спираль вокруг девушки. Спираль неопределенности, неосознанности… всего того, что движет сейчас Тремя.
- Совет? – Холодные, словно ледышки, и блестящие, словно кристаллы, глаза встретились с серо-голубым огнем в глазах Старшей. В голосе Мастера Смерти читалось легкое удивление. Но, тем не менее, он знал, что девушка потребует. Знал и надеялся на скорую развязку. – Совет решит многие вопросы, что накипели в буйных умах твоих сестер… Но самый главный вопрос разрешит Площадь…
Магистр чуть выдвинулся вперед, скривив «губы» в некое подобие усмешки
Элейн знала – одной из Трех предстоит выступить на Площади против известной одной Смерти противника
Но вот кому?.. Это знал только Амир. И сейчас это было его главным козырем на будущем Совете